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L'isola dell'angelo caduto
di Carlo Lucarelli

La più piccola Questura d’Italia. Lui e un brigadiere, e basta.

A tutto questo e ad altro pensava il commissario, mentre appoggiato con le spalle al muro esterno dell’ambulatorio, lo sguardo fisso a terra e le braccia conserte sul doppiopetto scuro, aspettava che il dottore finisse con calma di esaminare il cadavere della camicia nera. In testa, tra i calcoli freddi di ore di luce, di correnti e di maree, il dubbio mortificante di non essere all’altezza. Nel cuore, la sensazione sottile che sulla rupe avrebbe fatto meglio a stare zitto. Nelle orecchie, portata da una bava impercettibile di vento, quella voce lontana, infantile e fastidiosa che quasi al limite dei sensi ripeteva “Ludovico”.